Акция Архив

"Северная звезда"-2019

"Северная звезда"-2019

15 января 2020 награждены победители литературного конкурса журнала «Север» «Северная звезда»-2019

ПОДПИСКА на "Север"

ПОДПИСКА на "Север"

Подписку на журнал "Север" можно оформить не только в почтовых отделениях, но и через редакцию, что намного дешевле.

Позвоните нам
по телефону

− главный редактор, бухгалтерия

8 (814-2) 78-47-36

− факс

8 (814-2) 78-48-05

Free counters!

"Север" № 07-08, стр. 47

Я весеннюю песню пою...

Борис КРАСНОВ, ПОЭЗИЯ


Борис КРАСНОВ

г. Санкт-Петербург

 

КРАСНОВ Борис Николаевич родился в 1953 году в Ленинграде. Окончил Электротехнический институт связи им. М.А. Бонч-Бруевича (ЛЭИС).

Автор четырех поэтических книг и многочисленных журнальных публикаций стихов и прозы. Член Союза писателей России c 1997 года. Руководитель Поэтической Мастерской при СП.

 

«Я весеннюю песню пою…»

 

***

Ну какие нужны мне известия,

аргументы и факты весны?

Белых ветрениц вьются созвездия

среди черных пожогов лесных.

Воздух полон надеждами здравыми,

и в лесном первобытном раю

над полеглыми бурыми травами

я весеннюю песню пою.

Ведь в просторной березовой звоннице

не монахини черные, нет –

всё капустницы, зорьки, лимонницы –

белый, желтый, оранжевый цвет.

 

ПСКОВСКАЯ ДЕРЕВНЯ

В деревне не осталось ни души,

в глухом бурьяне избы утонули.

Зимою здесь лишь снег сухой шуршит

да бродят лесом волки и косули.

Километровый столб, дорожный щит

да в небе бледноватая полоска.

Лишь автолавка мимо пролетит

деревни мертвой, старого погоста...

На русском направлении темно,

и станет ли светло – никто не знает.

Родные дали снегом замело,

и ветер – снежный прах перебирает.

 

***

Легкий бред существованья,

золотых иллюзий плен.

Над бумагой волхвованье

о заклятье перемен.

Что менять? Лишь гнев на милость.

Оглянись, глаза протри –

все давно переменилось

и снаружи, и внутри.

Жизнь давно пришла к остатку,

только стих растет в ночи,

и слова ложатся в кладку,

словно в стену – кирпичи.

Слышу, дух бессонный бродит

хореической стопой,

и стена из слов восходит

между мною и не мной.

Эти строфы, словно башни,

в них – бойницы и стволы,

в них укрылся день вчерашний

от насмешки и хулы.

Эта в буковках страница –

заповедная страна.

Здесь душа моя томится,

в нелюбви уличена.

Назад