"Север" № 11-12, стр. 3

Заповедных цветов аромат...

Андрей ШАЦКОВ, ПОЭЗИЯ

Родился 1 декабря 1952 года в Москве. Автор одиннадцати поэтических книг. Член Союза писателей России и Международной ассоциации журналистов. Кавалер ордена преподобного Сергия Радонежского РПЦ и многих литературных премий. Главный редактор альманахов «День православной поэзии. 2008», «День поэзии 2007, 2009, 2010, 2011, 2012».

Проживает в Москве и в Рузе.

 

«Заповедных цветов аромат…»

 

НАД РОДИНОЙ

 

Над Родиной, в тоске полынных трав,

Восходит солнце – Спаса ярым оком.

Несутся табуны,  хвосты задрав,

И березняк сочится свежим соком.

 

Течёт светила огненный металл

На холм, открытый сказочным красотам,

Где я, как в детстве, руки разметал,

Чтоб насладиться девственным полётом.

 

«Не покидай меня, моя весна!» –

Кричу, и не надеюсь докричаться.

Пока придёт последняя война,

Позволь пребыть в уделе домочадца.

 

Позволь успеть благословить судьбу

За то, что жил в «неправильные» годы,

И заступил Батыеву тропу

В урочный час свинцовой непогоды…

 

И бешено бежит по жилам кровь,

И мреет над рекой горячий аэр.

«Не покидай меня, моя любовь!»

Не оставляй извергнутым из рая

 

С рукой, дрожащей мелко, от нужды,

И горечи постигнувшей утраты…

А по Руси шатаются дожди

И шастают Иуды и Пилаты!

 

Но даже если грянут образа

Со стен, и мир вокруг перевернётся,

Я верю, что бедовые глаза,

Меня приветят, взглядом у колодца!

 

ПОЛЫНЬ

 

Полынь, полынь, ты всё-таки взошла

А я уж не мечтал об этой встрече…

Земли касались ласточек крыла.

И громыхало где-то недалече.

 

И не хотелось сумрачно смотреть

На сомкнутую рать чертополоха.

Но миг пришёл, и сгинула мокреть,

И началась цветения эпоха!

 

И стало всё, как в прошлые года.

Сбывалась за приметою примета…

Но в вышине зажглась Полынь-Звезда.

И вспомнилось ещё – былое лето.

 

Когда пропахли волосы твои

Прибрежной мятой и тоской полынной.

Когда мы шли по краешку стерни

Как нам казалось – стёжкою былинной.

 

Среди ещё не тронутых боров.

Среди лугов, томящихся в покое…

О, как тогда стучала в сердце кровь!

Сейчас не время вспоминать такое:

 

России неба вековую синь

Распахнутую,  в честь моей державы…

А я не знал – как ты горька, полынь.

Вообще не знал, как звались в поймах травы!

 

ФЛОКСЫ

 

Синий сумрак ушедшего лета.

Астры звёзд, звёзды астр и нежна –

На краю подмосковного света

Неподвижно стоит тишина.

 

Снова ночи таинственный бархат.

И безмолвно глядят в высоту –

Флоксы... Боже мой, как они пахнут

В осенённом Успеньем саду.

 

В эту терпкую пору до срока

Не уснуть средь древесных купин...

Флоксы, астры стоят у порога,

А на клумбе цветет георгин.

 

Я дарил их охапками маме,

Понимая, что в створку ворот,

Журавлиными мерить шагами

Этот мир, моё детство уйдёт

 

Задержать до последнего вздоха,

Заповедных цветов аромат.

Гладиолусы... Школа... Эпоха

Где стихи заглушали грома!

 

Где в желанное завтра распахнут,

Просыпался, с мечтой о любви...

Флоксы, Боже мой, как они пахнут

Словно горькие губы твои!

 

ЧАБРЕЦ

(Богородицкая трава)

 

В Богородичный день, утопающий в ласковой сини.

Осенин, облачённых в сентябрьский, кровавый  багрец,

На бескрайних полях, на безмолвных полянах России

Богородской травой возрастает пахучий чабрец.

 

Что за дивные сны, с чабрецом навевает подушка.

С тем, которым иконный оклад украшали в Престол.

И прекрасной царевною станет простая лягушка,

И не станет помехою кречетам ясный сокол!

 

Сколько сложено сказок о сём, на людскую потребу.

Как причудлива их златотканая, мудрая вязь…

Рождество Богородицы – лествица в чистое небо.

Рождество Богородицы – осени топкая грязь.

 

А из грязи, хвостатый бунчук на скаку поднимая,

Смертным мороком явятся тысячи волчьих сердец.

И падут ковыли, в полный рост, под пятою Мамая,

Но пригнётся к земле, распрямившись Непрядвы чабрец!

 

И навстречу врагу, под хоруговью «Ярого ока»,

В Богородичный день, богородской  любимой травой,

Вылетают засадные  вершники князя Боброка,

Созываемы в битву Архангела звонкой трубой!

 

И усеется поле коростою ратного спора –

Куликово,

                  заветное,

                                  в поросли из чабреца.

Расточится туман, и заря, словно плат омофора,

Ниспадёт на траву –

                                   и не будет России конца!

 

Назад